Les cigales se foutent de la geule du monde, à chanter comme ça derrière les barreaux d'un hôpital.
La taille des fils blancs est ridicule mais les dames te cajolent de médicaments, dessous la prison qu'elles simulent et leurs sourires de Mamans.
Artifices miniatures - j'ai l'autorisation de léthargie jusqu'à huit heures et trois poussières. Les baies vitrées sont des néons, leurs va-et-vient l'effervescence d'une série télévisée.
C'est nous qui décidons de la fin du spectacle.
Il commence à faire froid.
Viens, on rentre.
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