7:17 am.
Il y a ces gens qui parlent et qui murmurent. J'en ai le ventre qui frissonne de les entendre rire.
Dans un coin cet ambré qui s'en est fini de couler.
Les vagues ou les moteurs.
Ecume des heures qui passent sans la Lune.
Dans ce fauteuil.
-
Et sous sa respiration tout s'endort.
E n co r e.
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